On n'en finit plus de tourner en rond,
Traçant de nos pas l'infini des contraires
Dans ce désert aux joies infécondes,
Où errent nos âmes sans êtres.
On n'en finit plus de tourner en rond,
Au rythme infernal d'une horloge affolée,
Sonnant l'heure des contraintes, d'un frisson,
Comptant les regrets des secondes passées.
On n'en finit plus de tourner en rond,
A courir après ses espoirs déchus,
A sans cesse se raconter la même histoire,
Sans sel, d'assécher nos marais d'émotions nues.
On n'en finit plus de tourner en rond,
A faire déborder de colère sans répit
Ce corps qui n'ose plus rien, même plus un son,
Qui s'abandonne à valser avec l'ennui.
On fera en sorte de ne plus tourner rond,
De notre sueur, cultiver l'envie
Et la laisser partir en toute direction,
Que nos petites morts sourient à la vie.
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